Сентябрь закончился тридцатым-
Днём хмурым. Только без дождя.
С утра наш дворник кроет матом,
Листву трёхслойную виня.
Привыкли мы к словам кастратам,
Нам легче форточки закрыть.
Наш дом - когорта дипломатов,
Скрывающая в чувствах прыть.
И лишь один поэт не в силах,
Дослушать нецензурный шквал.
Тщедушен сам и грудью хилый.
Но он поэму написал
Из бранных слов. И на балконе
Прочёл он дворнику в отмест.
Добавив фразы в лексиконе,
На гегемоне, ставя крест.
Ввернув талантом обороты,
Чеканя грубые слова.
Дуплетом, выстрелив в высоты,
Поранив крылья божества.
Внимал наш дом стихов музЫку,
Открыв акустики окно.
Поэт – он брат царю и зэку,
Но главное: творит добро…
Спросили дворника мы как-то,
Когда вновь мёл… молчком листву:
«В чём долголетие антракта,
За тишь кому послать хвалу?»
Метлой воткнул в балкон поэта:
«Вот это - Мастер бранных слов…
Теперь Поэзию за это
Люблю, мету без пошлых слов.
И не поверите, но вальсы
В трёх четвертях шумят с листвой.
Звучат осенние романсы.
Хоть под гитары песни пой…
И он запел красивым басом
На пять внимавших этажей.
И не сфальшивил, факт, ни разу
Для всех заслуженных ушей…