В пороховнице чей-то прах.
Он был бессмертным человеком,
У циферблата на часах
Сорвал все стрелки прошлым летом.
Он был бессмертен как любовь,
Как вера в чудо двух отважных,
Соединивших в венах кровь,
Не ведая, что будет страшно.
Он думал все осилит: боль,
Тяжёлый выбор - сердце ль ноша?
Он думал, что сотрется соль
И не потрескается кожа.
Прошли недели, месяцы – как годы,
В нем догорает «парашют».
Теперь он первый в своём роде –
В одном лице поэт и шут.
Теперь стихи, что «мало век» и прочее,
Размыты влагой терпких чувств.
И, впредь, строка «ты не поставишь прочерк»,
Очередная шутка, чушь.
В пороховнице чей-то прах.
Прицел у зацелованного лба,
Ружьё лежит в родных руках,
И ждёт нажатия курка.
Ламбаз Артур
26 сентября, 2018