В груди, как среди пальм - ни ветерка,
кровь не бурлит, она без метастазов.
И никакие ни сектров, ни Газов,
лишь шашлычок забыт у костерка.
Лишь маленькая девичья ладонь,
лишь тлеющая в пальцах сигарета,
подсказывают – скоро конец лета.
А жизнь? А жизнь совсем пока не тронь.
Так после нас народ совсем другой,
моложе и, наверно, с бОльшим правом,
разляжется по этим рыжим травам,
и будет Богу самый дорогой.