Оливы роняют оливки,
клонясь на морском берегу,
а общества местного сливки
едят на террасе рагу.
Здесь солнца лучи проникают
в бокалы хрустального льда,
в них кубики холода тают,
исчезнуть боясь навсегда.
Пропитана солнцем и морем,
мелодия Зорбы плывёт,
и, флейта с бузуками, споря,
на греческий танец зовёт.
Шумят голосистые дети,
гоняя по парку гурьбой,
нет лучше забавы на свете,
но мамы сказали: «Отбой!»
И хмурясь на эти помехи,
ведь прервана разом игра,
уходит — как будто навеки,
в постели свои детвора.
Склонились созвездия в осень,
Луна выползает, крадясь,
такого напитка — из моря и сосен,
скажу вам, не пил, отродясь!
Влюблённые пары редели —
пришла расставаться пора;
цикады закончили шумные трели,
их хор замолчал до утра.
И я, засыпая в огромной постели,
всё вижу, как вертит Земля
откосы камней, и песчаные мели,
и в море, плывущим себя.
© Ол Томский
Санкт-Петербург
2014г