А утром осенне-хмурым
Череп с похмелья болит.
И что-то поет Sepultura,
Видать о великой любви.
Читаю индийские суры -
Они мне как в море маяк!
Смотрю на красивую дуру...
Увы, это баба моя!
Но лаской, улыбкой и лестью
Дошло до больной головы:
"Мой милый, прими граммов двести!"
О, нет же! О, нет! Не увы!