Не спи, поэт. Заря зовёт,
Трубит на все лады,
И тает дымки сизой след,
Нещадно оросив сады.
Два дня осталось у тебя,
И ты проводишь лето,
Второе, бабье, сентября. Умой себя
Усладой глаз поэта.
Вчера уж первый клин
Прорезал журавлями небеса.
Тоскливо лист махнул ему ладошкой.
Вот так бы оторвался и вспархнул бы сам
И не был бы компостной сошкой.
Шар-сердце пролетел над лесом где-то
И грустно пропыхтел с зарёй дуэтом.
Наверно, тоже провожает лето,
Сентябрьское, немножко став поэтом.