Провода перетянули небо - небо зачёркнуто.
Здесь каждый подросток знает, о чём это:
Пара кроссовок свисают чёрными чётками.
Сжимая хлеб с ветчиной своими ручонками,
Обреченно идёт по улице очередной Чинаски.
Панельки, подъезды, как потные водолазки…
Этих Генри миллион, зависших над пропастью.
Их не нужно учить, примеряя им свой костюм
Бумажного рыцаря в бою против мельницы.
На фоне будних эфиров жирной медведицы,
На фоне деревьев, вещающих жёлтые помехи,
Палёный суприм или адики, очевидно, доспехи.
Чёрным маркером на заборе - посланье Иакова.
Идеальная армия идёт во всём одинаковом.
Красной сыпью на карте дворовая человечина,
Кроме скреп да цепей, терять просто нечего.
Белый шум, безработица маячат на горизонте.
Светлый путь, словно мост, третий год на ремонте.
Выпью местного пива. Боже, храни провинцию!
Что будет завтра? Обратитесь к провидцу и,
Получив смс-ответ, кивни первому встречному.
Здесь невыносимо двигаться к чистому, вечному.
Старый город на паперти стонет: «Подайте!"
Годы катятся в щель в отсыревшем асфальте