Все делится на до и после,
А мы только едем вперёд.
В этом мире мы только гости,
Нырнувшие в затяжной грот.
А обиды пройдут за окном,
Затеряются в зыби лет.
Все это просто симптом,
В среду свежее белье или плед.
И ключь то всегда внутри,
Только никому он вовсе ненужен.
Мы все утопаем в дней пыли,
Человек всегда безоружен.
Мы едем под стук колёс,
Выходим со скрипом двери.
Не сходя с металлических рельс,
Но спотыкаясь о шпалы.
Остановка конечная точно будет,
Жизнь тамбур и койка плацкарта.
Все рельсы ведут в пустоту,
Сопровождаясь колёс гневным раскатом.