Скупые дни, холодные как льдины,
который год уходят из-под ног.
А воздух остро пахнет гильотиной
и дверь в душе закрыта на замок.
Стихи швыряют в мусорные баки,
поскольку в них ни слова о "любви"…
И нагло врут бесхвостые макаки,
ещё вчера ходившие людьми.
Они же лепят идола из глины
и говорят что нужно потерпеть.
А во дворцах дежурные павлины
не устают протяжно сладко петь.
И невдомёк, что огненные знаки
давно горят пожарами в степи…
И невдомёк, что даже для собаки
невыносимо бегать на цепи.
...Уходят дни размеренно, рутинно.
Последний пряник заменила плеть…
Я не смогу взойти на гильотину –
меня задушит собственная цепь…
4 октября 2018 года