В один из позапрошлых вечеров,
Страдая, ну кого бы позабавить,
Кто к встрече с Музой, вроде бы, готов,
Кто гостье отказать такой не вправе...
Ночной над городом свой делая облёт
К себе позвал, как будто, подоконник,
Причиной импульса такого - переплёт
Лежавший там, и это был не сонник.
Прохладновато, но распахнуто окно,
Раскрытая страница так и манит -
На ней нет ни единой строчки. Вот оно! -
Поэт ждёт именно меня - не занят,
Я полагаю, он общеньем ни с одной
Из дочерей прекрасной Мнемозины.
Могу с ним быть любовницей, сестрой, женой,
Внеся сумбур в его седые зимы.
Легко невидимой влетать в чужой досуг,
Который одиночеством отравлен.
Однако, радости не видно, лишь испуг -
Что подтвердит разлитый саперави.
Зрачки распахнуты и чувствуется дрожь.
Да, слабоваты нервы у поэта,
А может виноват во всём осенний дождь.
Такого, видно, не склонить к сонетам...