Каждая строчка сейчас не о нас,
И любая поэзия выйдет боком.
Если не ставишь иконостас,
А в центре. Моё. Фото.
Переиграй на тот самый день
И секундочную минуту.
В голове от помойки из дат мигрень
И злосчастное "доброе утро".
Но позволь прогореть на твоём костре
До углей или даже пепла.
Может быть, мне не станет в разы теплей,
Но избавлюсь от мерзкого света,
Потому как под пальцами тот же слой,
Те же в венах проклятые руки.
Не гуляй с гнусной девочкою зимой
И не пробуй её от скуки.
Ведь Фемида тоже умеет мстить:
Распластает тебя по парадной.
Я надеюсь, ты всё же готов любить,
И тебе это прежде надо.
©Che.K.
30.09.18