Ах, осень, что же ты наделала,
Пройдяся табором цыганским-
В цветастых, пестрых ярких платьях,
Ты, тосковать меня заставила.
Меня поишь ты переброженным
Вином, настоянном на прели,
Травы когда-то, кем-то скошенной,
Разбуженной ещё в апреле.
Твои дожди холодным стоком,
Напоминают поцелуи,
Студенные, венцом расторгнутым,
Жены отверженной в июле.
Как зябко мне, как не уютно.
Твоим я холодом объята,
Я не ищу в тебе приюта,
Вся жизнь моя тобой распята.