Передать бы тебе сборник, мама.
Тоненький и в простенькой обложке.
Правда в нём про все рубцы и шрамы
Дней, что пробегали чёрной кошкой.
Не за то, что слог не отшлифован
Там его никто не пустит в массы.
Блокпосты стоят и люди в форме
Караулят слово из Донбасса.
Мне на Украину путь заказан,
Хоть на мне не берцы… босоножки
За одну единственную фразу,
Даже за названье на обложке.
Наша правда стала вне закона.
В трубку плачешь, что убить согласен
Даже тот, с кем я была знакома
Там на Украине с младших классов.
Нам снаряды шлют, как телеграммы…
А для них слова страшней фугаса?
Передать бы тебе сборник, мама,
Из НЕПОКОРЁННОГО ДОНБАССА.