Утром в 6:20, под дверью
Кирпичного дома, с письмом
Почтальон, еле слышно — "Не верю..."
Ровно год, как хожу пешком.
Полвосьмого, аллея, вечер.
На скамейке дальней, в листве.
Отменяются важные встречи.
И не вижу смысла в халве.
Понедельник, в зале холодном
Галереи ИЗО искусств.
Вдруг становится вход свободным.
Мой рюкзак, как правило, пуст.
Но сегодня пришлось на пороге.
В этот раз все успелось, почти..
Обездвижены мои ноги.
И прервались процессы внутри.
Это ведь далеко не привычка;
Не закон, даже не феномен.
Просто силы во мне — это вспышка;
Просто жизнь как энергообмен.
У меня есть письмо без конверта,
Каждый день в нем пишу — "Когда?"
И не страшно, что жду ответа.
Если будет ответ - беда.