Дождь опять за окошком рыдает,
будто бьётся в агонии мир.
Ветер листья с берёзы срывая,
кружит их, как бездомный факир.
Как бездонные сумерки утро,
след уныния в сердце моём.
Повторяю известную "сутру",
нет - нельзя уничтожить огнём,
что написано было душою,
в мраке стынущей ночи тайком,
где зашкаливал пульс частотою
и подкатывал к горлу вдруг ком,
неотступно росло напряженье
от нахлынувших чувств в тишине.
И удушие от вдохновенья
принималось душою вполне.
Вспоминаю стихи те в тетрадке,
что бросала в горящий камин.
Я швыряла в огонь без оглядки,
пламя их поглощало, как джин.
От накала страстей так устала,
и мгновенно накрыл меня сон.
Возникали во сне сцены бала
и до боли знаком был салон.
Чей-то взгляд был пронзительно-строгим.
-"Не горят, ни любовь, ни стихи!"
- прозвучало вдруг эхом далёким
и слова эти были глухи.
Я проснулась, исчезли все звуки,
подошла осторожно к столу.
И взяла черновик старый в руки,
хорошо не сожгла в том пылу.
2018г.