В той книге, что дана мне от рожденья,
Всё меньше непрочитанных страниц.
И близок час иного пробужденья.
Из-под тяжёлых мертвенных ресниц
Душа скользнёт слезой осиротелой
И вдруг, почуяв лёгкие крыла,
Покинет плен безжизненного тела.
Так по весне проворная пчела
Спешит оставить тесную темницу,
Летя на зов пурпурного цветка...
А в книге на оставшейся странице
Дописана последняя строка.