Насупилось форте, расстроилось пьяно,
фальшиво скривился пюпитр у тромбона,
ударные лупят себя неустанно,
а скрипки ругаются так моветонно.
Ах, как же играл этот летний оркестрик
под тёплым дождём и под солнечным небом,
а мы сочиняли весёлые песни
и ели салаты с поджаренным хлебом.
Но нынче природа не слышит мелодий,
её оглушил ураган какофоний,
рождённых осенним надрывом, но вроде,
вдали ещё слышатся звуки симфоний.
Хотелось бы выйти за пульт дирижёра,
летящей рукою смахнуть беспорядок,
наполнить гармонией струн переборы,
но осень настойчиво шепчет: «Не надо!»…