«Тот, кто постоянно ясен – тот, по-моему, просто глуп».
В.В. Маяковский
Задумчиво тихи минувшего струи.
Кувшинки не дрогнет лучистый цветок.
Угли костерка ветерок не раздует.
В осоке – ручьём – слёз печали приток.
Прохладен песок пляжа сумрачной Леты.
Никто не войдёт дважды в грустный поток.
Его не тревожат закаты, рассветы.
Забвением щедр влаги краткий глоток.
А слёзы о ком? Всё о нём – Человеке.
Он – горько-печальный Творенья итог.
Течь вспять не желают Упрямости реки.
Из прошлых ошибок где польза и прок?
Фамилии – нет, и на имя не слышно ответа.
След жизни, – от капли круги на воде.
Сожгли его в пепел? Зарыли в планету?
Но где знатоки, что ответят тебе?
Ушли, как и он – на Земле миллионы.
Одни – на погостах лежат.
Другие в безвестность легли легионом,
Лишь семьи упрямо скорбят.
Там знают и, молча, взирают на звёзды.
Стоят у околиц и ждут.
Всем ясно – ушли, не вернуть уже, поздно!
Но память жива – их, пропавших, зовут!
Потом прочь уходит и память о предке –
Он символ забытый. Живут без него.
Служил ли царю? Громоздил пятилетки?
Всё! - Временем смыты погост и село!
Прошла сотня лет, отгремела эпоха.
Спасёт свою память усталый народ?
Иль будет опять о Христе скорбно охать,
Мечтая, - на помощь Всевышний придёт?!
Увидев, что в венчике некто из роз,
Припомнит «Двенадцать» сквозь мысли некроз.
Мелькнёт из былого в бушлате матрос
И снова штыком нас отправит в навоз?
Задумчиво тихи минувшего струи.
Кувшинки не дрогнет лучистый цветок.
Раздуем костёр на юру? Не раздуем?
Придёт заповеданный срок?