«Настала грустная пора,
Ушло, пропало лето.» –
Течёт слеза из-под пера
Весёлого поэта.
Я не поэт, я графоман, –
Уж вы простите, –
Мне дар поэта не был дан,
Я рифм любитель.
И не весёлая мадам,
Я стойкий скептик.
И тут не лгу нисколько вам,
Уж вы поверьте.
В том, что трава почти мертва,
Мокр каждый кустик,
Желтеет, падает листва,
Не вижу грусти.
Что улетели журавли,
Дрозды пропали,
А так же бабочки, шмели,
Мне нет печали.
Сменился летний хоровод
На блюз осенний –
Всего лишь новый оборот
В моей вселенной.
И эта тихая пора, –
Уж вы простите, –
До дней последних ноября –
Моя обитель.
И в каждом уголке её
Мной всё любимо:
И потускневшее жнивьё,
И блеск озимый;
Туч с солнцем в «Салочки» игра;
Морозец первый, –
Он мне так весело с утра
Щекочет нервы;
Люблю в туманы уплывать
Как в неизвестность,
В них с удивленьем узнавать
Родную местность;
Повспоминать и помечтать
При бледных звёздах
И с наслаждением вдыхать
Осенний воздух.
Пусть выхожу сейчас в пальто
И в ботах даже,
Но солнце надо мной всё то,
Луна всё та же.
А это важно для меня:
Благословенны
И краски солнечного дня,
И ночи тени.
В шкатулку ценности кладу:
Часы, мгновенья.
Возможно, в строки их вплету...
В уединеньи
Пряду в обители своей, –
Вы уж простите, –
Под шум веретена дождей
Златые нити…
(5.10.18г)