По частям исчезают из памяти
те, с которыми не по пути…
где-то в прошлом их время оставило,
стушевали их лица дожди.
Смутный абрис нет-нет да является,
вороша пожелтевший листок -
не тревожится… не печалится…
не бежит по спине холодок.
Ускользают поблекшие образы,
словно, память проветрила жизнь…
и они, не герои бессонницы –
воплотились в строку – типажи…
осень рвёт эти части старательно,
не оставив о них ни следа…
отчего же хранит основательно
и отчетливо
- только тебя?