спасибо тебе, строка,
за то,
что правда твоя
меня не прощает, и каждому слову
ты – мачеха,
зла ты…
мне же в три смены стоять у станка,
собирателем слов,
сознавая, –
едва
удостоишь
какой-либо платы...
спасибо тебе, страна,
за то,
что правда твоя,
столькими судьбами вымощена, –
вот силище!
я же иду
и чувствую их под ногами,
чувствую их под обломками старых стропил
и думаю,
Господи, как это я угодил
в чистилище?
спасибо тебе, сатана,
за то,
что правда твоя –
бутафорская,
вымышленная…
жаждешь отмщения?
думаешь, каторжники,
строишь в ряд,
и глаза у блюстителей алчно горят,
а нас...
нет...
не обнулят...
жизнь – это такой обряд
п о с в я щ е н и я…