Клён - погребальный костер догоревшей любви.
Осень. И солнце все раньше уходит в закат.
Прошлое было, обратно его не зови,
Этой дорогой нельзя возвратиться назад.
Осень как воин, стоящий у братских могил.
И отдающий ушедшим последнюю честь.
Хочется броситься в омут за теми, кто был.
Страшно остаться. И страшно признать, что ты есть.
Слушать стихающий шепот шуршащей листвы
И в темноте зажигать угасающий свет.
Страшно сражаться за право быть просто живым.
Если в конце тебя ждет только пара монет -
Плата Харону... но нет! Не погаснет огонь!
Клён мой упрямо горит под холодным дождем.
Алые листья как знамя сжимает ладонь.
Жить и смеяться над смертью, пока не уйдем!