Мама, мамочка!
Пишу, чтоб хоть этой малостью -
этим стихом - тебя порадовать.
Стихи все, по счастью, понимают по-разному.
Ты хотела б читать
каждый мой стих -
и видеть его понятным
тебе каждой строчкой.
Ведь сын любит мечтать,
как и ты... А сын всё пишет для "них".
И когда ещё кончится точкой
строка из странных, хотя и опрятных,
и не всегда тебе внятных
слов...
"Для чьих же пишет голов
всё это он?", - думаешь ты.
Светлеешь, найдя движение красоты
в строфах, ритмом приятных
каждому, учившему русский в школе.
Но стих мой не может быть только настольным.
И часто ритм его лих,
и короток бег строфы, -
всё ж его не принять без книг,
для которых времени не имела ты.
Мамочка! Это не горе.
Ты зря так этим огорчена.
Между нами - совсем не стена.
Просто простёрлось большое поле
прошедшего времени...; да ещё воля,
простор - которых не было у тебя.
Теперь они есть. А я пишу, любя
каждый твой день - твой труд.
Упрямство моё - твоё. Ты свои дела
доводила всегда до конца,
и умела терпеть, не теряя лица.
И когда становится крут
путь мой; когда вырастает скала
впереди, - я знаю: нужна не смена дорог.
Надо лезть в гору, хоть камень строг.
На этом подъёме нельзя жалеть ног,
тем более - сердца.
Надо дойти. Это - лучшее средство
от боли - дойти. И упасть - нельзя.
Можно помощь принять, коль помогут друзья.
Их - настоящих - немного...
Вспомни: сама ты учила меня:
твоя - лишь ТВОЯ дорога,
от детства и до последнего дня.
Ты видишь, знаешь: я выбрал свою.
И я не в чистом поле стою:
иные своими путями идут - всерьёз, упорно и прямо.
Прочти - и пойми меня, мама.
7-8.10.2018,
Туапсе