...Сырость дороги, где плиты дождем политы. Осень опять превращает леса в болота. Я начинаю очередное письмо Маргарите на тихой лире ополоумевшего Бегемота.
О чем споет эта лира? О чем расскажет, и о чем еще прозвенит дождями? Скажет: мол, нет на свете милей и краше, и очередной панегирик опять затянет.
Повторять не устанется тысячекратно: нет светлей и прекрасней на целом свете. Голос твой для меня - путеводная нить Ариадны, а в твоих руках поселился весенний ветер.
Сочинять не престану тебе молитвы ночами от воскресенья и до субботы. Будут падать листья - письма для Маргариты, наигранные лирой ополоумевшего Бегемота...