Вспыхнул клён. Сияет ярко,
Разгораясь на ветру.
От него не будет жарко.
Что ж я радуюсь ему?
Ведь от яркости момента
Веет холодом с утра.
Но любуюсь я зачем-то
Имитацией костра.
Он сгорает безрассудно,
Без остатка в свете дня.
И мне кажется как будто
Согревает он меня.
От конъячной его гривы
Стало на душе тепло.
Гран Марнье как будто мне вы
Наливали в Фонтенбло...