Мне не хватает выходного дня.
И тишины. И шелеста тетради.
И чтобы кто-то взялся за меня
обед сготовить и бельё погладить.
И серого кота на белой крыше,
которая глядит в моё окно.
И тяжести любимых умных книжек.
Мне не хватает этого давно.
Блаженного отсутствия режимности
и равноправия ночей и дней.
Безудержной жестокой одержимости
наверно тоже не хватает мне.
Как ледяная роспись на стекле
мои стихи рождаются и тают.
И, может быть, кому-то на земле
моих вот этих строчек не хватает.