***

                Андрею Пшенко    

Когда коснулась осень языка,
И говорить приходится на птичьем,
И масса слов становится критичной,
И смысл похож на музыку слегка,

Что слышит он? И кто он в этот раз,
В моём пространстве даже не прохожий?
Какую вечность вычтет или сложит
Из этих полутрелей-полуфраз?

И что с ним происходит от моих
Травы внахлёст и воздуха впустую?
И кто из нас талантливей рисует
Эскиз картины мира на двоих?

Что видит он, ступая за черту
Устойчивости - логики понятий,
Когда язык мой птичий так невнятен,
Что я сама и слова не прочту?