Н.С.
Память моя, как море, в котором росли мы, -
часто меняет цвет...
Сегодня память светится синим
вечером осени. Его густеющий свет
ветер за окнами юности школьной
качает медленно - и я слушаю блюз,
входящий легко в ушкО игольное
времени, где был чудесен союз
нашего танца...
Первого круга зов,
тихо тебе поющий: "Ночь... - только шесть часов."
Пальцы твои легли мне на плечи,
на волне твоих бёдер - руки мои.
За окном фонари мерцают как свечи,
и голос поёт о моей любви -
тебе; лучше всех на земле голосов:
"Спи. Ночь в июле только шесть часов..."
Подо мною, смущённым, чуть скользят половицы;
а ты - в руках моих - так легка,
словно сны, что годами приходят - сниться,
словно в песне рассветные звуки-птицы,
словно будущая, ещё между звёзд, строка...
Секунды вместе - горят в столетиях.
Двери класса - закрыты музыкой на засов.
На всю оставшуюся... я услышал, заметил:
ты тоже шепчешь про Ночь, что лишь шесть часов...
----------------
Память моя часто меняет цвет.
Сейчас она зелёная с золотом,
глубокая, чистая, -
точно твои глаза,
в которые я взглянул, когда загорелся свет,
и ты мне сказала голосом,
которого больше нет
нигде на свете - меркнущем, мглистом:
- Песня окончилась.
Дальше нам так - нельзя...
8-9.10.2018