Внутри меня горит огонь,
Он переменчив, ненасытен,
То легким лижет языком,
А то стеной бушует, злыдень.
Он греет мягко и тепло,
Когда я счастлив и в покое,
Но разрушает все подчас,
Будь в злобе я, иль в темном горе.
И силу эту ощутив,
Я ужасался сперва ей,
Когда в дыму сплошных пожарищ,
След мук, был даже у теней…
На пепелище мрачном стоя,
Я клял судьбу, что дар дала,
С холодным потом наблюдая,
Как плавясь, вдаль текла скала.
Казалось – это бесконечно,
Но вот полился первый дождь,
И капли с легкостью беспечно,
Текли по мне, смывая дрожь.
Вдруг солнца луч прошел сквозь тучи,
И ожил мир вокруг меня,
Везучий я! Ах, черт – везучий!!
Коль целым вышел из огня!!!
Я знаю, он живет во мне,
Он часть моя, мой крест и мука…
Но, Боже – в мире без огня,
Жить – просто мертвенная скука!