Хотелось напиться, оплошность отсрочить...
Но лампу волшебную три иль не три —
бутылочный Джинн отвернулся, комочком
скукожился и закемарил внутри.
Побрился Хоттабыч безропотно. — На спор.
На то и пари: проигравший — изволь-ка.
Такой, понимаешь, житейский блокбастер:
ко всякому магу приставить по Вольке.
Старик, не дури — выходи из сосуда —
по стенкам души колошматить хорош!
Пойми, борода отрастёт. — И не буду
я больше с тобой препираться за грош.
Тоска без чудачеств. На автопилоте
пустой календарь обрывает страницы.
Давай-ка, как в юности, поколобродим.
Прости. Возвращайся! Пора помириться.
04.03.2016
Ю.Королева