Там, где парады военные, я умираю,
в землю забитая былью солдатских сапог.
Смерти адепты толкуют из ближнего рая:
– Знай свой шесток!
Их позвонки – эполеты величья и славы –
чёрные, с выводком душ.
Падают головы с неба великих держав и
падают яблоки мира в ладони кликуш.
Мальчик смеётся – в губную гармошку – на фронте,
в ямочках щёк окопалась военная пыль.
– Всё в нём не хуже чем в каждом известном архонте, –
шепчет ковыль.