вдруг Осень устала от виршей поэтов…
ведь не в пятилетку, стабильно раз в год,
о ней лишь строчат, позабывши о лете,
ну… можно ль стерпеть их стихов хоровод
о грустных дождях и летящих листочках,
о просини неба, в багрянце лесах….
сказала всем осень, мол, хватит и точка….
в поэтов вселился панический страх,
когда утром ранним в окно посмотрели...
шепнули в испуге растерянно "ой":
там тучки на небе вовсю зеленеют,
а клены шумят бирюзовой листвой...
листок хоть один бы слетел в лужу метко,
на этом в стихе чтобы сделать акцент…
напрасны надежды - у листьев и веток
сцепленье отличное клеем "момент"…
и луж вовсе нет на дорожках, что странно…
песчаные бури поземкой метут,
у урн и столбов наметая барханы….
верблюдов не видно, есть шанс - подойдут...
взмолились поэты: "мы даже не пили,
зачем же ты даришь сей странный колор
и эти пейзажи… верни нам, как было…
иначе тебя не заметим в упор…."
и всхлипнула Осень, струхнувши нехило:
"Вертаю все взад, это я пошутила!