«То как зверь она завоет,
То заплачет как дитя»…
–Вихрь родит и не такое –
Говорил поэт шутя, –
Дамский стон и шелест платья
Различишь в крученье струй…–
Взгляд бросаю на кровать я,
– Слушай, Пушкин, не балуй!
Не терзай мой старый бентос,
Бурь былых иссяк запал,
Африканский резов этнос
С видом на расейский бал.
Языкам не предан Африк,
Ты, поборник субкультур,
Архаизмом устных фабрик
Всё транслируешь ля мур.
Заражённою скрижалью
Окунувшись в мир иной,
Ты постил нас не печалью,
А «Игрой, как есть игрой…»
Твой «дымок села на пиках»
Спутал всех – хамелеон –
В африканских смольных ликах
Затесался в быт икон.
Чтя наш «образ в медных складнях»,
О спасении моля,
Мыслей завороток задних
Раструсился на поля.
Счастье – бестия такая,
Слава – рядом, пусть худа,
«Манят век» и день толкают,
Знать хотелось бы – куда?