Неброский книжный город мне знаком.
С годами посетил в нём каждый дом.
Вхожу сюда в волнении предтечи;
вот мягкий стул, наш третий друг ночник,
и лунный свет опять в окно проник.
Он, тоже, в ожиданье новой встречи.
Рукой коснусь обложки - вздрогнет дом,
и вспомним приключения вдвоём;
проулками страниц по лабиринтам
сюжета, уносящего покой,
где автор нарочито пеленой
скрывал апофеоз от пилигрима.
Знакомый зуд. И кров без слов, без снов.
И хочется мне погрузиться вновь
в ту суть страниц исхоженных глазами,
в тот запах книг, где россыпи из букв
плетут слегка забытые, вокруг
сюжета, сцены взгляд сковав цепями.
Здесь в воздухе витает мудрость слов -
ветрами времени не унесло...
Когда-то книги жгли, но неизменно
из пепла возрождались каждый раз.
Живёт на полках знанье и подчас
нас учит не сдаваться в жизни тленной.