есть хорошие поэты
но талант сгубили свой
и не водкою при этом
а обычною фигней
с утреца и до обеда
тридцать сорок раз на дню
в выходные и по средам
пишет брат их лишь фигню
заливает ею горе
неудавшуюся жизнь
разливанный словно море
поглотил их пофигизм
сам причем не пъет при этом
он спортсмен и полон сил
а ведь мог бы стать поэтом!
настоящим если б пил