Лик неяркий в багете – роковушность натуры,
как морщины столетий, по углам кракелюры,
как Христа на кресте здесь распято видение,
гениально и просто: кисти лёгким скольжением.
Неподвижности холод, пережавший аорту,
улететь бы куда-то, ну не к звёздам так к чёрту,
только рама, границы, перепоны, темницы,
да плевки простаков, не признавших царицу.
Осуждения, мнения – шелуха на асфальте,
тайны века рвут плечи, нет, вы только представьте.
На потёртых скамейках, зло, упорно судачат,
ты ответить не в силах – как икона ты плачешь,
как икона – пророчески, только очень уж втайне,
проклиная не сильно их, вопреки ожиданиям.
А мгновенье застыло, став длиннее чем век,
осыпается пыль, всё видней человек.