Депрессия, я вам скажу, не подарок,
Нахлынет внезапно и сердце прижмёт,
И вместе со мною бредёт тротуаром,
И память в прошедшее время зовёт.
Я с ней как с приятелем из-под Кабула,
Я к ней как к погибшему у Душанбе –
Ты разве живой, рядовой Терегулов,
Ты разве не пал в непонятной борьбе?
В стакане портвейна не тонут минуты,
Бутылка «Столичной» им вместо плота,
Фамилий ушедших скопилось до жути,
В реестре знакомых пустые места.
Чем старше становишься, тем напряжённей,
Сжимается время в последний виток.
Просторно и гулко на личном понтоне,
Несущем меня в торопливый поток.
Легко философствовать, сидя в трамвае!
Критическим взором других оценя,
Плечами в растерянности пожимаешь:
Смотрите-ка, есть и постарше меня!
А их как лягушек на топком болоте,
Настроены тоже они на минор.
Мажорные катят на «Вольво-Тойотах»
И звона трамвая не слышат в упор.
Возможно, они подрывались на минах,
Когда по Анголе сапёрами шли...
Ты разве живой, подполковник из Клина?
А мы тебя в списках живых не нашли.
А мы тут с приятелями проходили,
Судачили с бабками кое о чём
И гроздья сирени не пахли тротилом,
А мирно ложились ко мне на плечо…
«»»»""""""""
http://stihi.ru/2018/10/13/760