Все могло бы статься другим,
Но у судьбы оторваны нити -
Я ночью возвращаюсь бухим
В свою залузганную обитель.
Открываю бутылку вина,
Ставлю бокалы на стол,
И на глазах моих пелена
После нескольких раз по сто.
Мои мысли ласкает костёр,
Свои фразы меняю на пепел,
Все из памяти я уже стер,
Но стихи идут на конвейер.
Я бросаю строки по ветру,
Чтоб летели частицами пыли,
И попав в ваши души, прослыли
Тем, что прячется в недра.