«Что есть любовь?» - спросили у меня.
«Откуда знать мне, - я им отвечала, -
Быть может, это искра от огня
Иль, может, просто остриё кинжала».
Почём мне знать? Ведь хоть я и любила,
Но не смогла любовь ту удержать.
Она, как вынутый из печки угль, остыла.
Ушла, оставила – её уж не догнать.
Ушла навеки, больше не вернётся,
Не постучится тёмной ночью в дверь.
Она лишь болью в сердце отзовётся
И будет выть, как одинокий зверь.
Хотела б я не слышать тех стенаний,
Что издаёт, мечась, свирепый зверь.
Но предо мною целый ряд воспоминаний.
Тогда счастливых, горестных теперь.
И если бы меня ещё спросили,
Что есть любовь и где её найти,
Я б им сказала: «Не один слой пыли,
Пока найдёшь, придётся вам снести».