тридцать восьмой день осенний рождения пощебатли встретил в одиночестве.
принял душ, надел чистую футболку, дождался полпервого ночи.
встал посреди комнаты, мысленно налил себе стопочку коньяку и пожелал быть себе Самым Лучшим Другом.
а что?
у каждого должен случиться день рожденья в стиле гарри поттера.
потом пощебатли сел на подоконник смотреть, как ночные мусорщики, в жилетах похожие на оранжевых небритых медведей, разбирают хорошую погоду на запчасти и складывают в грузовик.
увозят ремонтировать.
тополь под окном, весь тоже оранжевый, трепетал на ветру, как флаг маленькой, но гордой страны.
от этого трепетания казалось, будто тополь стоит босиком и на цыпочках.
от этого трепетания казалось, будто это и не тополь, а постаревшая, изрядно располневшая и обрюзгшая софи эллис бэкстор записывает новый никому не нужный альбом.
а бывшие поклонники слушают и кривятся: буэ, лучше б ты померла молодой и красивой, чем записывала эту мурню.
пощебатли открыл окно пошире, высунулся в холодный сумрак и внятно сказал:
- сонечка, альбом ужасный, но от этого я люблю тебя не меньше, сонечка.