В мою вселенскую котомку из тонкой ивовой лозы
Не поместя;тся золотые ножные гу;нгру бубенцы,
Не влезут компас, книги, паспорт, гитара, дневники,
Ведь даже песни не влезают в космические рюкзаки.
Зато какой простор для пауз в поклаже за моей спиной,
Вы, верно, знаете, как чудо заиндевелой тишиной
Хватает вдох до первой мысли.
И чем длиннее промежутки жизни,
В которых мысль и воздух уступают волшебству,
Тем больше будет полниться поклажа
И осознание того, что я - пропажа,
Что мне домой пора бежать по облачному шву.
Апрель 2018