Просыпается город заиндевевший
И я, не последний в нём человек,
Собираю в рюкзак какие-то вещи –
Впрочем, может, они пригодятся в дальнейшем, -
А над городом снег, снег, снег…
Через полчаса отходит последний скорый
В тёплую южную сторону Абакана.
Этот город подарил мне столько любви и скорби,
Жажды столько же, сколько опустошённых гранёных стаканов.
А за окном поплывут такие чужие пейзажи,
Что мне до рези в пальцах захочется остановить поезд.
Только на этой железной дороге до сих пор не выдумали стоп-кранов и даже
Пить и буянить – без пользы…
И кто-то много позже поймёт с непреодолимой чёткостью,
Что догнать меня уже не представляется возможным.
Как жаль, что через полчаса мой плацкарт не уйдёт порожним,
Соседей жаль, проводников, ну и ещё чо-то там.
А поезд почти равнодушно протарахтит по рельсам,
Потом достигнет дальнего перевала…
И через пару минут кто-то перестанет даже надеяться,
На то, что я когда-то реально существовала.