О несбывшемся трудно писать,
Потому что мечталось когда -то.
Пелось, виделось в радужных снах.
А потом - бах! -
И вдруг рассыпалось прахом.
И в каждом осколке - ты
Улетаешь с немыслимой скоростью,
Глядишь на себя из пустоты,
Словно птица паришь над пропастью.
Словно птица, а крыльев нет,
Их обрезали в жизненной схватке.
Крыльев нет - и ты инвалид,
Хоть и делаешь вид, что в порядке.
Ловишь ветер, стремишься парить,
Но полёт - это всё же другое.
Это силу в себе ощутить,
Силу жить и любить. А не боль.
Боль отверженной с детства души,
Боль разлуки с самим собою.
Как же мне это все пережить?
Как мне боль превратить в любовь?