Стою на «Пушкинской» у бронзового бюста
любуясь гением, не отводя очей,
и понимаю, чтоб мне было пусто,
что я, в сравнении с Пушкиным, пигмей!
Вдруг бронзы патина слегка порозовела,
зрачки задвигались, в улыбке ожил рот,
из уст послышалось: « О, как мне надоело,
что рядом вечно пишущий народ!
То нос потрут, то гладят бакенбарды,
к губам подносят голову свою,
задиры рэперы, задумчивые барды,
все просят лиру подарить мою!
Под смысл строфы подводят теоремы,
размеры, ритмы ловят в метроном,
источник ищут, в коем черпал темы,
каким стихи записывал пером.
Зачем зря время тратить, не пойму я,
и код искать, что я не создавал,
я говорил, слова душой рифмуя,
и каждый день поэзией дышал.
Нос, протирая мой и эполеты,
стоять здесь можно до кончины лет,
но коли в сердце не звучат сонеты,
в холодной бронзе вдохновения нет!»