Л.Л.
Мне снился нож бестрепетной кухарки,
Покуда, кропотлива и тверда,
Седая Ночь из пальцев сонной парки
Вытягивала серые года...
Горит огонь, равнину озаряя.
Идёт зима, прозрачна и строга,
Тебе и мне созвучья доверяя
И льдом соединяя берега.
Я не искал ни встречи, ни прощенья,
Свою мечту полжизни укрощал.
Но стоит больше это возвращенье,
Которого никто не обещал.
Но мы идём - и сходимся всё ближе.
На нас никто не ставил ни гроша.
Нас уничтожат первыми свои же.
Но как игра сегодня хороша!
Легко ложатся и кресты, и пики;
Бубновый туз обнимет сверху их...
Беру твой взгляд - лукавый и великий.
Улыбка сфинкса на устах твоих.
Идёт Игра - упругая, прямая.
Я принимаю тёмное родство.
Ты всё глядишь, покров приподымая,
Даруя новой страсти торжество.
Дух замирает. Невозможен выдох.
Земля взлетает. Вечность на часах -
Шершавая, что камни в пирамидах;
Поющая, как ветер в небесах...
Мне снишься ты, безжалостно и ярко.
Вода всё выше, тёмная вода...
Покуда утро - грубая кухарка -
Не вынет нож... Но это не беда.
Я помню всё: объятья и разлуки,
Все карты, обещанья, имена.
Налей ещё мне этого вина -
И протяни озябнувшие руки...
январь 1998,
Туапсе