Двойной эспрессо в кресле у камина,
Свечи сгорающая сердцевина...
И снова долгая дорога в осень,
Страницей пожелтевшего романа.
И вспоминать о чём-то слишком рано,
И нет ещё ответа на вопросы.
А осень свой роман неспешно пишет,
Пером дождя расписывая крыши,
Смывая чуждое ей со страницы.
И ищет, ищет верные ответы,
То появляясь... То скитаясь где-то,
С непостоянством перелётной птицы.
С непостоянством дней круговорота,
И чувством неоплаченного счёта,
На бланке бесконечности, безликом.
Но мы прощаем все её печали.
За то, что в неразгаданные дали,
Умчалось лето журавлиным криком.
И пусть она карминовою краской,
Рисует новый холст для новой сказки,
В прозрачность окон, проникая тенью.
Пусть… Мы прощаем осень за ненастье,
Пока она лежит не в нашей власти,
Развёрнутою книгой на коленях.