До горизонта – всё Россия.
Просторы. Дух захватывает. Бля...
Родился здесь, и грязь дорог месил я...
Россия великА, и в ней моя земля -
Сто метров до забора. Где-то заграница -
Там Лондон и Париж, Нью-Йорк, Берлин и Ницца.
К нам ближе Киев-мать с Владимиром на горке.
Там страх коричневый загнал людей по норкам.
Там оправданье ищут: « хата моя с краю»
А помнишь? «Я другой такой страны не знаю
Где вольно дышит человек».
Так было. Спор развёл навеки,
И стали нЕлюдями люди-"человеки".
Кресты-кресты, друзей забытых лица...
Вопросов рёбра пулей перебиты...
И вместо «здрасьте» слышно:« Да иди ты..!»
И после «кофею» философы-поэты
Поэтому несут в эфир сплошную ересь.
Мол, всё равно весною будет нерест,
Что свято верим в кой-кого заветы.
И сказку кажут нам, что мы народ единый.
А где-то рядом рвётся в гости мина.
Тут, братцы, нам нельзя плошать,
Надеяться на чудо и на Бога.
Чертовски неохота умирать...
Не прошенных гостей оставим за порогом.
Мне, как крестьянину, дано пораньше встать,
Картошку выкопать, полить укроп из лейки.
Не слушать бред про нерест у уклейки
От демократов - их не исчислима рать.
А коль война – придётся воевать
За свой надел, за всю Россию.
...мать...