Ночь отстала - окно вагона,
тени вкрадчивы и остры.
Ни собачей, ни телефонной
в этом городе конуры.
Нету клоуна дяди Гриши,
нет щенка его Пикачу...
Осень шепчет: мы будем
тиишшшее...
Нет, не будем. Я не хочу.
Станем островом многолюдным,
лишь бы голос за кадром стих.
"Два на три разделить не трудно,
если сразу отнять двоих."
Что подсчитывать за другими,
из золы не добыть огня.
Мой - единственно-неделимый.
Потому не отнять меня.