Никита, творчеством увлёкшись как-то раз,
За сутки написав рассказ.
Бегом в издательство - затмить собой столицу.
И что? Прочтя едва ль одну страницу,
И, возмутившись до горячки аж,
Редактор рукопись не выпустил в тираж,
Прозаика оставив не при деле;
И тот, домой добравшись еле-еле,
Досады скрыть от близких не сумел.
"Ну как? - спросил его сынок-пострел, -
Небось труды твои с руками оторвали?" -
"Да нет. Им продвижения не дали,
Хотя сюжет необычайно смел,
От истины не сделавший ни шагу:
Про лес и про ручей, бегущий по оврагу,
Про стаи птиц в тенетах облаков..." -
"Так в чём загвоздка-то? Скажи без дураков!" -
"Не ту я, сын, использовал бумагу,
И у чернил довольно бледен цвет." -
Писака вымолвил пытливому в ответ.
-------
Отказ сам по себе обиден, знаем.
Но правильней, конечно, было б там
Признаться, что талант не по зубам...
Ан, нет! Причину мы иначе объясняем.
...