Я превращаюсь в текст, ты обрастаешь плотью. До круга номер ноль остался только вдох. Всё имени любви - и облака, и площадь, мой признанный герой, мой светлоглазый бог. Мы так искали мир, что получили Трою, шли Китежем на дно, чтобы лететь в зенит. Что между нами, что? - окрашенная кровью, твоею и моей, нервущаяся нить.
Что между нами, что сейчас, когда светает всё чаще, и земля - печальней и теплей? - Цепь тёмно-синих гор на подступах к заставе и шёлковая сеть трёх маковых полей. И музыка царит над этим бедным миром, над хрупкой красотой его цветов и льдин. И разве что-то вне фонем её эфира умеет рассказать, о чём болит в груди, что венами течёт и наполняет светом твоих страстей сады, моих стихов вино? И мне уже легко стоять под красным ветром и слушать твой ответ и музыку, и ночь;
ведь тот, кто пишет мной и к сердцу сердце тянет, сегодня выслал счёт. И мне уже легко, немыслимо легко дышать меж плоскостями молчащих площадей, плывущих облаков, его метаморфоз, чей выбор неслучаен - тяжёлых жерновов, смоловших нет и да.
Что между нами, что?
И ты мне отвечаешь:
- Стигийская вода... стигийская вода.
2018